Почувствовать вкус ветра на губах. Поверить в бесконечность дороги. Идти не куда-то, а просто вперед, оставляя по обе руки города, лица, воспоминания. Просто смотреть, как проносятся мимо притаившиеся между полями и перелесками деревеньки.
Ступать по дорогам, где ходили сотни лет назад те, о ком написаны сотни книжных страниц, и, чутко прислушившись, различить в монотонном гуле древних стен слова - помнящие да поймут.
Тут была жизнь, тут была сила, и она еще осталась, просто дремлет под сенью березовых роц, меж корнями дубов-великанов. Проведи ладонью по коре - и ты почувствуешь, как она вливается в тебя сквозь подушечки пальцев. Чтобы снова увести на Дорогу и бросить в объятия неизветсного...